Klimawandel mit Donnerwetter: Lauter Gedichte zu einer verbrennenden Erde

Wie schreibt man eigentlich Gedichte über etwas, über das man eigentlich keine Gedichte schreiben kann – eben den durch menschliche Ignoranz ausgelösten Klimawandel, der gerade dabei ist, immer größere Teile unserer Erde unbewohnbar zu machen? Wie gehen Dichterinnen und Dichte damit um? Werden sie elegisch? Überschwemmt die Trauer alles? Oder reißt sie die Wut zu wortgewaltigen Anklagen hin? Alles ist möglich.

Nicht alles wurde versucht, als sich die Einsendenden für dieses neue Poesiealbum neu an das gewaltige Thema machten. Ein Donnerwetter wäre schön gewesen, so ein richtiges, bei dem der Himmel aufreißt und die Dichter den feigen, faulen und verlogenen Herren der Welt die Leviten lesen. Und den Faulen und Denkfaulen da unten auf Erden natürlich auch, denn die große Zerstörung würde nicht stattfinden, würden Menschen ihrer Vernunft nachgeben.

Doch sie sind nicht vernünftig. Und das hat Folgen. Die erste: Gierige und dumme Politiker nehmen das als Vorwand, nichts zu tun, nichts zu ändern, alles beim Alten und Irren zu lassen.

Die Folgen sieht, wer hinschaut. Und sie leiden, die Schauenden. Das ist unüberlesbar. Die Dichterinnen und Dichter leiden an dem, was sich längst vor unser aller Augen abspielt – an brennenden Wäldern, versiegenden Flüssen. An verglühenden Feldern und dem Verstummen der Natur. Ein kleiner Teich, einst Lebensraum der Gelbbauchunke, trocknet einfach aus. Und damit eine ganze Welt.

Da geht der Bayer halt auf Stelzen …

Aber wer hört auf Dichterinnen? Wer nimmt sie ernst in ihrer Sorge um diese Welt? Die Mächtigen und Eitlen ganz bestimmt nicht. Nicht mal die Kleinkarierten in Bayern, auf die Wolfgang Uster eine richtig bissige Satire geschrieben hat: „Das Land wird nass. / Die Gletscher schmelzen. / Da geht der Bayer halt auf Stelzen …“

Sie schauen nicht nur aufs Wetter und nicht nur aufs Thermometer. Sie sehen auch, wie menschliche Gier den Reichtum der Welt gnadenlos an sich rafft und zerstört – so wie es Ulrich Straeter in „Das große Fressen“ beschreibt.

Und da Dichter auch mit Dichtern korrespondieren, gern über Jahrhunderte hinweg, weitet sich der Blick, wird immer wieder gern der Eichendorff-Ton angestimmt – und der ach so romantische Lobpreis der Natur demontiert. Denn das, was der Dichter der Romantik einst mit Freuden besang, ist versengt, verbrannt, versiegelt und zerstört. „Es kummert mich“, zitiert Reinhild Paarmann ihre eigene Trauer als Kind, wenn sie Kummer hatte. Denn es kummert sie wieder, wie wir unsere einmalig schöne Erde verbrennen.

Selbst Hölderlin würde verstummen. Oder verzweifeln. In seinem Ton schrieb Gertraude Grabert ihre „Ode an die Natur“. Im Grunde bringt es Gerald Jatzek mit ein paar wenigen Worten auf den Punkt: „Sie hatten alle Daten / und ließen ihre / Erde sterben / Kategorie Idioten …“

„Transgalaktisches Archiv“ hat er sein Gedicht genannt, das den kosmischen Blick wagt, den die meisten Menschen in ihrer Wohlstandsvernarrtheit ganz eindeutig nicht haben.

Einen Blick, wie ihn Stanislaw Lem hatte. Denn wenn man in der kosmischen Dimension denkt, sieht man, was für ein Glücksfall dieser Planet ist, auf dem das Wunder Leben entstehen konnte und am Ende auch noch ein Geschöpf, das diese Einmaligkeit zu erfassen vermochte. Und sich dann trotzdem idiotisch benahm. Dumm bis zum Aussterben.

Immer mehr und noch mehr …

Auch bei Jochen Laabs bleibt am Ende nichts zurück – außer dem Mond, dieses urromantische Motiv, der sich „lächelnden Gesichts / um eine Himmelsschale Nichts“ dreht. Auch das eine Einsicht, die den meisten Menschen fehlt: Dass sie es ganz alleine sind, die diese einmalige Chance versieben, vertun, vertrödeln. Nur weil sie nicht aufhören können, ihr aufgeblasenes Ego zu feiern.

Sicher, es gibt auch die Dichter, die noch Zuversicht haben.

Nur: Was nutzt es? „donnerwetter was für / marathon-sitzungen / immer mehr / und noch / mehr“, beginnt Erich Pfefferlen sein Gedicht, um es dann gekonnt kippen zu lassen nach dem „mehr“: „unerledigte aufgaben“. Sie sind aufmerksam, diese Versakrobaten. Sie sehen die Welt und das, was wir mit ihr anrichten. Sie sind hilflos, hoffnungsvoll, zornig, aber auch gelassen. Sie schauen der Katze auf dem heißen Blechdach zu – und vermissen sie, wenn es auf dem Blechdach immer heißer wird. Sie fühlen mit dem letzten Schneeleoparden, sehen den Wald vor ihren Augen verschwinden und trauern mit den gekappten Bäumen im Stadtpark.

Ihnen muss niemand mehr sagen, was da im Gange ist. Sie sehen es. Und schreiben hellgesichtige Verse noch am Tag, bevor ein russischer Möchtegern seine Truppen in die Ukraine einfallen lässt – so wie Andreas Graf: „Ich wohne im Warmen / und tanze wenn es mir / passt vor den ausgehobenen / Gräbern von Kindern und / Kindeskindern meiner / gut beheizten Zivilisation.“

Hans-Hermann Mahnken hat sich von einem der schönsten Gedichte von Jakob van Hoddis anregen lassen: „Dem Konsumenten schwindet jetzt der Mut …“ Dabei lebte auch van Hoddis in Zeiten, als der Weltuntergang in den Köpfen spukte. Nur war das der Untergang einer alten, schnauzbärtigen Zeit, die unbedingt mit Weltkriegsgerassel zu Ende gehen wollte. Doch das Gefühl ist ganz ähnlich. Auch fatalistisch: Was nun? Wer gebietet diesem Irrsinn Einhalt? Wer denkt – so wie die stillende Mutter in Marina Jenkners Gedicht – an die Kinder? Und ihre Welt? Denn das wird die heiße, verbrannte Welt sein, die wir ihnen hinterlassen. Reicht dann noch ein Wort wie Affenhitze, mit dem Franziska Bauer ihr Gedicht betitelt hat?

Der flammende Zorn der großen Mutter

Diese Hitze mahnt den Dichtenden zu schaffen. Sie macht Daniel Grumt müde und erinnert Anne Mai an den „flammenden Zorn / der großen Mutter“. Und Christoph Müller versetzt das alles in eine andere schreckliche Zeit. Er greift auf den Ton der Barockdichtung zurück, die in Deutschland blühte, als das Land vom Dreißigjährigen Krieg verheert wurde. „Ach HERR in deiner Güte / sieh unser armes Land“, hebt Müller seine „Klage über die große Dürre im Sommer 2022“ an.

Dabei wissen die Dichterinnen, dass neben ihnen die Gleichgültigen sich weder für Gedichte noch die Leiden der Welt interessieren, abgestumpft, ignorant. So wie es Herta Dietrich in ihrem Gedicht „Geschichtengespinst“ anklingen lässt: „vergisst das Herz den möglichen Verlust / und spinnt sich ein in Geschichten / um bequem und nebensächlich / mit dem eignen Untergang zu leben.“

Wobei dieses Wort „nebensächlich“ entzückt. Vielleicht ist es tatsächlich so: Ein nebensächliches Geschöpf am Rande des Universums, unwichtig, ob es überlebt oder seinen eigenen Planeten in eine Wüste verwandelt. Es ist unser Haus. Und wir benehmen uns darin, als könnten wir es einfach abfackeln und demolieren. Und dann?

Nebensächlich …

Dann werden die Narren unter uns wieder pathetisch jammern und beten. Wie immer, wenn wir doch einfach nur hätten innehalten und uns selber retten müssen. Aber wen kümmert das da draußen im Kosmos? Alles nebensächlich.

Und weil die Sache Hintergrund braucht, enthält dieses Poesiealbum neu auch zwei Beiträge erfahrener Meteorologen, die mit ihren Worten erklären, worin wir da gerade stecken und warum wir da etwas anrichten, was es so in der menschlichen Geschichte noch nie gab. Diese Dimension spricht insbesondere Franz Ossing an, wenn er betont: „Die Frage, die sich heute stellt, ist neu: eine Änderung des menschlichen Lebensraums, die in Raum und Zeit erdgeschichtliches Ausmaß hat.“

Viel zu viele glauben die falschen Nachrichten, worauf Magnus Tautz in seinem Gedicht „Nicht im Bild“ eingeht: „Jemand hat die Erde angesteckt / mit falschen Nachrichten …“

Ohne all die offiziellen Lügen und Beschwichtigungen würde das hemmungslose „Weiterso“ nicht funktionieren.

Aber vielleicht sind wir als Spezies auch einfach zu doof, um das zu begreifen. Da bleibt dann nur die stille Mahnung der Dichterinnen und Dichter: Wir verlieren gerade alles. Und das nur, weil wir immer mehr haben wollen und kein Besinnen kennen. Und natürlich auch, weil viel zu wenige Menschen tatsächlich Gedichte lesen und verstehen, wie man die Welt aus poetischen, der mitfühlenden Perspektive sehen kann.

Poesiealbum neu „Klimawandel mit Donnerwetter“, Edition kunst & dichtung, Leipzig 2023, 7,80 Euro.